“POR ANDAR DE REDENTOR SALI CRUCIFICADO”
Parezco la rosa de los vientos tengo cruz en el sur, en el norte lado este y oeste.
No estaba preparado para la crucifixión.
No estoy listo ahora para la redención.
El mejor perdón es el cambio.
Y que hay si yo no acepto mis disculpas.
Ya no hay vuelta atrás, solo tengo que mirar al frente y nada más.
Mi tiempo es ahora, no hay vista a estribor, ni a de reata, solo al timonel.
Mi vida es un barco, que ya no depende de un capitán sino de un simple marinero.
Del redentor, su iluminado soy yo.
CRUCIFIXION
El amor me ha puesto en una mala condición, la de esclavo de un ángel.
Esta no es una digna oportunidad para perdonar a mi madre.
Pero aun así estoy dispuesto hacerlo, cada línea de este libro me lo permitirá.
No puedo estar todavía en la posición de reflexionar oportunidad para vivir.
Mi posición no es el estado de soltero, es el estado civil de la crucifixión.
¿Hay alguien dispuesta a trasmitir mi sabiduría?
El karma de no ser entendido.
De haber nacido incomprendido. Mi misión es descifrar los jeroglíficos de mi corazón.
Pero con la necesidad de amar y comprender a la raza humana.
Karma que roba mi calma.
Despertar dorado de ojos cerrados.
Vida a televisión abierta y morir a ojo cerrado.
Después de la crucifixión reencarnar es el camino y resucitar la travesía.
HUMOR GRIS
Mi cara rosa esperaba la conjugación del blanco al rojo piel roja.
La guerra fría soñaba un celeste cálido.
Era la hora lila de los días.
Gris, nunca he dormido en tono gris mis sueños negros siempre son.
No he hallado calma en razón.
La fría tempetuosidad negra blanquece el terror noble.
Lo gris empobrece el color plata.
En un mundo que obedece los mandatos del terror.
Y corrompe las filas políticas, en un gris amargo.
Tono blanco da rosa. Rosa de girasol amarilla con centro marrón.
Tono blanco da celeste. Nubes celestes, preguntan estrellas que es la razón y a donde fue el corazón.
Valentía lila cuestión de destino, héroes y bufones de profesión.
Dolor café, con aroma a te.
La guerra, es lo que el viento se llevo.
Color gris es lo que el viento se llevo, en terremotos, tornados, huracanes.
Hemos desafiado la madre naturaleza. Y como buena madre bofetea nuestra rebeldía.
He aprendido con el correr de los años, que la vida no es un juego.
El juego no es inocencia, si se habla de un fuego no de muy color vivo blanco.
El color del fuego salvaje, atento la inocencia de la vida.
Aquella inocencia, que no duda la presencia de un ser supremo.
Un ser supremo, sin sentido político o de promesas falsas.
Que comprende que no hay nada que es falso positivo o positivo y falso.
Blanco es blanco, gris es gris y negro es negro. Básico o se es o no se es.
NO SE ME OCURRE NADA
Nubes nubladas, acechaban mi mente. Tal vez mi conciencia pensaba…
…de que sirven mis ojos verdes color canela, si no me atrevo a ser atrevido.
No a golpear, a menos de que te golpee con mis versos, mis sueños y mi propia vida.
Soy alguien que vino al mundo por una razón. Sin una misión solo yo y mi corazón.
No se me ocurre nada, solo ser yo.
Negar toda posibilidad de bienaventuranza, mi compañero de al lado tiene dolor.
Pero maneja el corazón, yo tengo dolor pero manejo el control.
Autoconocimiento, motivación y dolor, me lleva el viento de la vida.
Pocos saben quién soy, otros creen en mí, a mi espalda…
Que tantas guapas admiradoras hay, y si mi compañero de al lado.
No parara de escribir, y yo no dejare de atraer el con sus poemas yo con externo.
A cada quien le toco algo en la vida.
A mí me toco un don, el de las letras. Que tanta poesía, brota del corazón.
A él le toco una cualidad la belleza. Vida, vida traviesa.
Quien soy yo sin mi altura, quien es el sin sus ojos color verde canela.
NO SE ME OCURRE NADA
Nubes nubladas, acechaban mi mente. Tal vez mi conciencia pensaba…
…de que sirven mis ojos verdes color canela, si no me atrevo a ser atrevido.
No a golpear, a menos de que te golpee con mis versos, mis sueños y mi propia vida.
Soy alguien que vino al mundo por una razón. Sin una misión solo yo y mi corazón.
No se me ocurre nada, solo ser yo.
Negar toda posibilidad de bienaventuranza, mi compañero de al lado tiene dolor.
Pero maneja el corazón, yo tengo dolor pero manejo el control.
Autoconocimiento, motivación y dolor, me lleva el viento de la vida.
Pocos saben quién soy, otros creen en mí, a mi espalda…
Que tantas guapas admiradoras hay, y si mi compañero de al lado.
No parara de escribir, y yo no dejare de atraer el con sus poemas yo con externo.
A cada quien le toco algo en la vida.
A mí me toco un don, el de las letras. Que tanta poesía, brota del corazón.
A él le toco una cualidad la belleza. Vida, vida traviesa.
Quien soy yo sin mi altura, quien es el sin sus ojos color verde canela.
EL TIEMPO
El tiempo corre.
El tiempo marca.
Que marca. Te marca.
El tiempo duele. Presente es lo único cierto.
No mires atrás a lo bueno y lo malo que te ha pasado.
Visualiza tu futuro como un buen emprendedor.
Y consciente tu presente como un amante de la vida.
El tiempo no es sincero, el tiempo es incierto.
El tiempo engaña, bofetea, insulta y discrimina.
El tiempo es un aliado, y un rival.
El tiempo es un amigo y un extraño.
EL TIEMPO NO EXISTE
POLEMICA
Unos dicen que si, otros dicen que no.
Unos dicen negro, otros blanco. Unos mercaderes otros compradores.
Unos ángeles, otros demonios. Unos cachos otras alas. Aquellos anarcos y los que siguen las leyes.
Unos taurinos otros anti taurinos. Unos sangrientos otros discípulos de Gandhi.
Polémica que busca una verdad inexistente y trasparente.
Polémica que le da periodismo a la fuerza pública y armada.
Unos godos, otros liberalistas. Los de sangre azul y sangre roja, los de sangre fría y sangre caliente.
Unos por la paz y otros para la guerra.
AUC, FARC, FAC, ELN o M-19, la historia de sangre en Colombia.
Todos iguales, todos involucran la guerra con negocios.
Buenos y malos, héroes y villanos.
Los que se involucran en el conflicto armado financian la guerra, motivan y apoyan al narcoterrorismo.
GOL
Es el glorioso fruto e cuerpos que se esfuerzan por su propio orgullo.
Que sudan. Que se atreven a dejarlo todo en la cancha.
Es la mejor copa que un futbolista puede aferrarse en un clásico.
El gol, también es comparable con el enamoramiento del hombre a la belleza femenil.
Pues mientras el que marca delira.
El entrenador alucina.
Los hinchas sienten mariposas en el estomago.
Y pueden llegar hasta el punto en que brotan lágrimas como roció desde la raíz de la emoción.
Y es que para hacer un gol se necesita más que un buen juego.
Se necesita coraje, valentía.
Se necesitan ganas y deseo.
Marcar, marcar un Gol.
Es un momento el cual lleva a los jugadores a esperar y soñar en la cancha.
No dejarlo hacer es el trabajo de los cancerberos escoltados por férreas defensas.
ARBOL
De gran tamaño y caribeñas las palmeras son.
El coco y el aceite brotan como roció a la lluvia.
La pala de cera emblema y orgullo nacional.
Si a un árbol puedes abrazar. A tu energía te puedes aferrar.
Un árbol con sus delicadas hojas acaricia mis pómulos.
El árbol nos regala aquel oxigeno necesario para vivir, nos permite respirar un aire puro, lleno de vida, lleno de oxigeno.
Por eso defiendo algo que así tu digas que no siente dolor. Pero no sé si te importe saber que por el ahora estas respirando.
Árbol ahora agradezco tu acogedora sombra cuando el sol me puede hacer desmayar.
Árbol es aquí ahora como te agradezco por aguantar a mi raíz depredadora la del ser humano y sus gases <
Y ahora tu eres tan valiente o tan cobarde como arrancar de tu bosque, la vida?????
INSTRUMENTOS DE PAZ
Escopetarra con acordes blancos, que se burla de los tiros en la selva.
Un arma que no fusila, ni discrimina.
Aniquila esa costumbre de matar que se tiene que cavar.
Y enciende los sueños de los pequeños.
Esa música del reggae que puede fusilar a la esclavitud.
Y aniquilar la maldad en tu corazón.
El rock en español anti corrupción, el fervor de la reencarnación de Dios.
Y el arma que aniquila la amargura y dolor.
Son los instrumentos de paz.
Y el director de la orquesta es un Doctor.
Es el Dr. Krápula y zumba la mosca tse-tsé.
Mientras lo parceros de Gondwana alaban a Bob Marley y Manu CHAO.
EL ARMA DEL SILENCIO
No existe el silencio así mismo no deberían existir las armas.
No existe el silencio ¿Por qué existe la guerra?
El arma del silencio que no se recarga con balas.
No te has aparecido desde el domingo santo.
Aquella época en donde ya todo iniciaba y se restauraba el mundo.
El éxodo de la existencia y paz del sagrado descanso.
Aquel noble silencio, trasmisor y reflector de la paz y de todo temor.
El oído de la armonía. Pero ¿A dónde te has marchado arma mortal?
Sin siquiera a tus pasos marcar.
Acaso ni te tú te has encontrado en el ocaso de los bosques de coníferas.
Eres solo una pequeña muestra de razón desesperada y sabiduría meditada.
Una muestra envasada al vacio.
En un frasco con un aroma podrido a la guayaba.
Cuyo envase por no sé qué motivos jamás será abierto.
Es un arma que no proyecta. Que no hiere, que no mata.
Es un arma que no existe.
Y Pocos se atreven muy sabiamente a perseguir, más que por cuestión de honor, por cuestión de iluminación espiritual.
VIDA
Tu siempre tan tierna, tan dulce y tan pura.
Vida de pétalos delicados y peligrosos boomerangs del karma.
Noble y humilde, sencilla pero arrogante.
El tesoro más grande, que con mi aspecto elegante luzco por delante.
Vida, soñada y amarla.
Vida tomadla y acariciadla en el nombre de la cruz de Jesús.
Vida noble y pura, inquieta pero paciente
Replica del roció, y del sol el mana.
Vida porcelana natural.
Dos vías a la iluminación.
Tu mente puede ser de este lado del puente o muy cobarde, pertenecer al otro lado del puente. Siempre la sentirás como una carga que lleva tu alma.
Ahí como un triunfo después del fracaso la sensación de la vida.
Tú decides como tratarla, ella te responderá fiel a tu trato.
Es el boomerang de la ley divina, no importa en qué creas.
El siempre creerá en ti, y siempre estaremos unidos por un lazo mágico.
El de la pura y siempre joven vida
MI AFRIKA
Ataca las cordilleras de mi África-Colombia.
Colonias y colinas que aun han quedado detrás de las murallas de la independencia.
Las murallas que adornan mi Bolívar, Atlántico, Mompox, Valle y Santander.
Que adornan la vista del que visita a mi afrocolombia.
Mi áfrica de día, mi áfrica de noche.
Mi áfrica latina somos la paz del sabor, y la cultura.
A roma latino, somos la paz del sabor y la cultura.
Aroma latino, son cubano y paz africano.
Dulce mi áfrica sueño en tu selva.
Costumbres tradicionales, ambiente puro.
Somos áfrica, somos luz, somos destello.
La fuerza del relámpago, la altura de la jirafa. El reflejo de mi áfrica.
La imponencia del elefante, la sabiduría del búho y la paz de la paloma.
SUEÑOS
Otra dimensión de la vida y la realidad, una barrera sobrenatural.
Es el oscuro y falso maquillaje de la verdad.
Cada gota del roció de lagrimas brota al despertar.
Al despertar de una realidad que es el simple y duro oasis de la desesperación.
Me canse de la rutina de los sueños, el mismo mecanismo de siempre.
Aquella que ordena que mi oreja izquierda se alié con la almohada.
Y mis parpados pesen, es una muerte en vida.
Si mi alma se enamora puedo morir.
Y cuando mi noble y viejo corazón…
…en esta reencarnación, ya ha abierto la puerta.
En cualquier momento cualquier persona puede entrar.
En cualquier momento cualquier cosa puede pasar.
En un sueño todo puede pasar. Es un ciclo relativo a la muerte.
Y lo único seguro es la oscuridad.
Es una muerte y una total perdida del tiempo.
La suavidad de una almohada blanca se confunde con la negación de las tinieblas.
VERDE
El color del prado y las paderas, ha tomado posesión de las conciencias sensibles.
Bailando en el cerebro de las personalidades lideres, jóvenes, nobles y brillantes.
Poesía natural por excelencia brota del roció natural de los tulipanes, girasoles y margaritas.
Es el color verde de la elegancia e imponencia de las montañas, y la cordillera de los ande.
Por encima de esas grandes colinas se alzaba con elegancia el cóndor de los Andes.
Mientras la palma de acera tocaba el cielo mientras brisaba en rizos y lisos mares.
En la playa, las oleadas puras enternecían mi color verde puro.
Del cual mi corazón se había teñido.
Bañando su esperanza de vida en él, y haciendo un pacto con la madre naturaleza.
El sueño se idealizaba a través de las ramas puras de la sabiduría.
De la sabiduría pura y leal de la madre naturaleza.
La pureza de la selva y sabiduría de los árboles y cielos se complementa en mi planeta verde.
Verde, el olor natural de la esperanza, de la cual muchos artistas pintan su cara.
Es la sabiduría de la madre naturaleza y pureza de toda mi corteza.
Las raíces tuyas son tan puras como las mías, las de este y aquel.
Verde inocente, leal y naturalmente maravilloso.
EL INICIO DE LA NUEVA ERA
Adiós poesía ensangrentada por los pesares y el subliminal dolor.
Adiós lagunas de dolor, váyanse no sin antes presentarles a la razón de mi nuevo horizonte.
Ella una doncella, que al igual que yo no le ha llegado su príncipe.
Para todas ahí un ogro, un sapo y para todos ahí una princesa, una doncella.
A mí me toco tal vez la más bella, la luna bañada en esmeralda.
Tal vez yo le toque a la luna y si había alguien disponible para mí.
O ella toco el cálido sol y había un ogro que se quemaba en sentimientos de venganza, rencor y dolor. Ya me había cansado de estar en el sol, ahora llegue a las nubes.
Y estoy en el inicio de una nueva era, llena de paz, luz y alegría.
En donde María, mi dulce y la natividad se hacen presente, en un solo espíritu el del niño Dios. En una fecha ni tan especial, en la cual simplemente pauta una etapa mercantil.
Para mi hoy se convirtió todo esto en un camino claro para el éxito.
En el cual el género femenino se ha involucrado.
Para llenarme de coraje, valentía pero mucho amor para conseguir ser alguien grande.
Así mismo la virgen María esta a la espera de ver que frutos podrá dar este hijo.
El inicio de la nueva era, cosechara en mi los mejores viñedos y naranjales.
REDIMIDO
En estas letras como en la vida he abierto un ciclo de renovación.
Me he redimido, de todo mal y peligro y ha estado Dios junto a mí para iluminarme.
Redimido en las letras como en mi fantasía. Así he despertado.
He despertado y así lo creo a esta bella vida.
A estos bellos tiempos y a esta amena circunstancia.
Me he despertado, pero no obstante sigo perseverante.
He despertado y en los laureles de la ironía.
Recuerdo que sigo soñando con los ojos bien abiertos.
Redimido en letras, fantasía y poesía.
Le he dedicado de mi vida, a Dios y a la misma vida.
A través de odas, poesías, oraciones, cartas ilegitimas como legitimas.
A través de mis literatos he creado de mí, el redentor de la poesía.
No me creo el mesías, pero tal vez el me ha mandado acá para algo.
Soy el redentor de las letras, de donde se ha acabado la maravilla literal.
No por los viejos, que son el presente, sino de nosotros los jóvenes ausentes.
Los lectores en potencia y escritores del futuro.
